***
На широкой и шумной улице,
на ступеньках, у магазина,
уже какой будний день подряд,
сидел старенький, бедный мужчина.
***
Худенький, в рваных лохмотьях,
Прохожим он улыбался.
Табличку в руках держал
И никогда не сдавался.
***
Он верил, что люди поймут,
Заметят его и однажды
с улыбкой к нему подойдут
и протянут еду, что так жаждил.
***
Но люди всегда проходили,
внимания не обращая,
А мужчина смотрел им вслед,
надеждами себя утешая.
***
И слезы из глаз катились,
и сидел он не понимая,
почему все живут для себя?
Никого кроме не замечая.
***
И понять он никак не мог,
почему людям всем так жалко
дать кусочек любой еды,
ведь много ему и не надо.
***
Хотел он всего лишь прожить,
чуть-чуть дольше, чем к печали пришлось.
И жизни радоваться и любить.
Но совести у людей не нашлось...
***
А толпы людей проходили,
Внимания не обращая,
Постоянно куда-то спешили,
Никого кроме не замечая.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Крик души
Poesía- На кого же рассчитано ваше творчество? На народ? На эстетов? На тех, на сех? - Ах вы, ваше критическое высочество! Разве душу можно делить на общества? Я пишу для людей и пишу для всех! Э. Асадов
