L'amore non è bellezza istantanea.
L'amore è desiderio;
di scoperta, di empatia, di giovinezza.
L'amore è stimarsi ed accettarsi reciprocamente.
È cambiare insieme,
è convincersi, non costringersi
(ch'è differente).
L'amore è sesso,
e il sesso è autore: di passioni, di sfoghi e di esitazioni.
L'amore freme sotto le coperte,
tra corpi sudati e intrecciati,
l'amore geme nella sua complicità,
perché diverte,
perché serve,
perché l'amore è possessione e creatività.
Ma non è tutto;
perché l'amore è soprattutto deleterio,
struggente, complicato, astrùso.
L'amore è un farabutto!
Perché rende uomo nullità,
perché l'amore stanca e poi di nuovo esalta,
perché confonde,
perché l'amore, a volte, sembra vacuità.
Così, distrutto giunto a piè di foglio, mi rileggo il tutto:
L'AMORE NON SI PUÒ SPIEGARE.
