Capítulo 4

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Verde, gris. Verdes y grises.

Círculo, estrella. Redondos y brillantes.

Triste, lágrimas. Tristes y llorosos.

Agua, aceite. Se deslizan como lluvia.

Sólo recuerdo eso. Él lloraba y yo sólo pude quedarme mirando mientras lo hacía. Las hojas crujian bajo mis pies y si me movía él moriría, pero no lo sabía. Me senté y lo observé mientras se deshacía en lágrimas. Un golpe y todo es blanco, ¿casualidad?. No lo creo.

Un golpe en la puerta, dos, tres, y un repiqueteo de uñas en la cerradura de mi cárcel mental.

Blanco Donde viven las historias. Descúbrelo ahora