Die Dinge, an die wir uns erinnern wollen.

Vier Blätter

Sie liebt mich nicht.

Wir sehen unsere Freunde anders, ich ihn, du ihn und auch der Alkohol, sowieso.
Dein Herz schlägt in mir.
Bin nicht in mir.

Ich sage, dass ich es nicht so meine. Und, dass es nicht stimmt.
Du sagst nichts.
Sitzen zwischen leeren Bahnhofstühlen, starre ein Etikett auf dem Boden an. Überlege, wann es mir das letzte mal so beschissen ging.
Du sagst nichts.
Steigen in den Zug zu dir, im Gehen hebe ich die Erinnerung vom Boden auf, für später.
Sitzen im Zug, mit dir und mir auch eine Frau am Handy. Sie passt nicht.
Bahnhof. Aussteigen, gehen. Du läufst schneller, hole auf. Gleich geht nicht.
Bei dir.
Meine Worte treffen dich, deine Hand meine Wange.
Du verpasst mir eine.
Es tut weh; nicht im Gesicht.
Du weinst.
Ich nehme dich in den Arm.
Ich weine.
Du nimmst mich in den Arm.

"Sieh dir diesen Glückspilz an;
er hat Nähte am Bauch
und kann heraus nehmen,
was er will."