The Only Truth

Rainy day

Hoy las gotas caen sobre aquella ventana, anhelando el dorado sol que todos los días se le presentaba llenando de luz aquella habitación que ahora está oscura y lúgubre, anhela las bromas y las risas que una vez hubieron en aquella cama, hecha de menos cuántos poemas escribió en aquel escritorio en el cual ahora solo habitan algunas motas de polvo esperando a alguna escritora como ella, haciendo que escribir pareciera tan fácil, tan simple, aquellas hojas anhelan el deslizar del lápiz sobre ellas, los tachones sobre los típicos errores y su letra desgastada y nerviosa, ahora ella no está para deslizar el lápiz sobre el papel, no está para quitar esas motas de polvo, ni tampoco para gastar esas bromas y risas que le quedaban en aquella cama.

Volvamos a la ventana, ahora ya no llueve, ahora ella es el sol que alumbra la habitación una vez más, ella es el viento que se cuela por esta, limpia las motas de polvo y hace volar las hojas y el lápiz a otra escritora más, la que una vez aprendió de ella y que con todo su corazón esta historia ha conseguido relatar.