Он начинал печатать и стирал. Снова печатал и снова стирал. Занавески чуть колыхались из –за ветра, который попадал сквозь щели деревянной рамы.
Я.. Джон Ватсон..или..нет, это уже где то было.. и так много воды утекло с тех пор.. и столько времени я не открывал свой блог . Не открывал, потому что знаю сколько сообщений пришло за последний год. Знаю об их содержании и у меня нет желания читать весь этот бред. Моя жизнь сейчас похожа на кошмар. Один день похож на предыдущий, как брат-близнец. Одна и та же схема: Работа,дом,работа,дом.. и так до бесконечности. Хотя,какой это дом. Это старая холодная квартира на окраине Лондона. Далекая от всего,что было мне так близко раньше. Больница,где я работаю терапевтом находится всего в квартале от дома,где я живу. Продуктовый магазин-между ними. Иногда мне кажется,что я живу как отшельник. Я даже не знаю имен соседей за стенкой,но судя по звукам музыки,это какой то мальчик переходного возраста. Хах. Дедукция. .. и снова ступор,стоит мне вспомнить о том,что.. Не могу. Я до сих пор не могу принять это. Не могу и не приму. До сих пор статьи о Нем не сходят с первых полос газет. Журналисты, хорошие, и не очень открывают все новые и новые «факты». Люди читают и верят всему, устраивают обсуждения в кафе,в метро. Как же. Фейк. Все так складно. Злой гений, придумавший и воспевший свою гениальность, оказывается всего лишь мерзким притворщиком. Первое время я не мог спокойно ходить по улицам, потому что на каждом углу города киоски пестрили газетами с кричащими заголовками и не менее кричащими иллюстрациями. Я говорил себе и всем,что это не так,это не правда.. и мне нужно было открыть подпольную организацию, или хотя бы самому попытаться разобраться во всем этом, разгадать эту тайну, которая не дает мне ни секунды покоя вот уже на протяжении больше,чем 365 дней. Мне нужно было пойти по следам Мориарти, найти его сообщников и понять в конце концов,что же произошло там,на крыше! Но я не могу. Иногда я так себя ненавижу за свою слабость! Кто я? Всего лишь стенографист великого сыщика. Его тень.. меня так раздражала и бесила его вечная манера врываться без стука. Эти части тела в холодильнике, излишняя резкость, и даже грубость, эксцентричность, которая пугала всех людей вокруг. Господи,как же мне всего этого не хватает сейчас! Как много бы я сейчас отдал, чтобы моя дверь распахнулась и на пороге возник Он. Он влетел бы в комнату, его глаза, горели бы от нетерпения, дрожали руки. Он бы сел в кресло, соскочил бы с него в ту же минуту, начал расхаживать по комнате, быстрыми уверенными шагами, по ходу рассказывая об очередном деле, которое его заинтересовало. Он всегда был таким живым. И меня сделал живым. Только с ним я почувствовал, что наконец то мое сердце бьется.
Он закрыл лицо ладонями. Провел по глазам,словно пытаясь стереть несуществующие слезы. Свет от монитора озарял его лицо. За последний год морщин стало больше, да и седых волос прибавилось. Солдат не плачет. Так не плакал и Джон Ватсон. Ни разу. Только сердце его болело и рвалось на части каждое мгновение, каждую минуту. Он закрыл глаза и качнул головой, будто отгоняя мысли. И тотчас с лица ушла та тень улыбки, которая озаряла его. Он только что прогнал прочь счастливые воспоминания, которые хотя бы чуточку могли согреть его в этот холодный осенний вечер.
Он поднялся со стула, одел на себя черную куртку и вышел из комнаты, оставив компьютер включенным. Он редко выходил из дома просто так, прогуляться. Только когда становилось совсем уж невмоготу. Его плечи были устало опущены, словно от тяжелого груза, который давил на него со страшной силой так, что невозможно было распрямиться и вдохнуть всей грудью. Погруженный в свои мысли он и не заметил ,как столкнулся со стариком. Буркнув «извините»,он пошел дальше,но тут же остановился как вкопанный. Перед глазами начали мелькать картинки его прошлой жизни. Погони, нервы, время,которое тает так быстро, миссис Хадсон, Лестрейд...и Он..Обернувшись, он увидел удаляющуюся сутулую фигура старика, кинулся за ним, но тот скрылся в одном из переулков. Сердце его колотилось в груди, словно хотело выпрыгнуть наружу. Он не понимал, что же в этом старике его так взволновало. Седая борода, старое пальто, шляпа, он его ни разу в жизни не видел..но запах..такой до боли знакомый.. этот свежий аромат мяты и кипариса. ..Он долго стоял посреди пустой улицы, в свете фонаря. потом медленно развернулся и пошел прочь. Нет. Он не верил своим ощущениям. Он не знал чему верить и думал, что уже просто сходит с ума. В такие моменты он не видел ничего лучше чашки горячего чая и сна. Поэтому спустя пол часа в его маленькой холостяцкой квартирке чашка недопитого чая стояла на краю стола. А он лежал на диване,в брюках и рубашке, глядя в потолок.
спустя пару часов он забылся беспокойным сном, обычным для него в последнее время. Проснувшись утром, он даже не обратил внимание на то, что был укрыт пледом и что ноутбук, про который он даже не вспомнил вчера, был выключен.
DE
