Чистота.

Художник.

-Ну и что?- удивленно переспрашиваю я у своего друга,- И как это мне поможет?

-Ни как, но зато я просто посмеюсь,- его довольная лыба меня бесит.

-Спасибо, обойдусь, все, пока,- сказал я, нажимая кнопку завершения сеанса видеосвязи.

-Хах,- откинувшись на спинку стула, я выдохнул и закрыл глаза. Мда, разговор с этим придурком мне не помог, только время зря потерял.

Ну и что дальше, я запутался... крутанувшись на стуле, я оказался лицом к лицу с мольбертом, на который месяц назад поставил купленный холст. Но он так и остался белым.

Нежно проведя ладонью по его поверхности, я понял, что та пыльная.  Непорядок.

Аккуратно смачивая его мокрой тряпкой, я любовно гладил холст. Ну что же ты такой вредный, а? Ничего не рисуется с бухты барахты, ничего никогда так не создается. 

Взяв какой-то карандаш со стола, я медленно провожу прямую линию. Не спеша и почти не давя на него. Я провожу линию за линией, словно дробя все пространство холста на маленькие кусочки, может так, у меня все получится? Вот они линии, и что? С отвращением я посмотрел на холст и скривился. Появилось жуткое желание сжечь его, будто именно эта деревяшка, обтянутая тканью, и является причиной моего бездействия. Причиной моей слабости.

Потянувшись к большой кисти, я открыл грунт и залил внутрь черную краску. Не страшась, словно то, что я делаю - правильно. Я грунтую весь холст в черный, старательно и филигранно, не оставляя и кусочка желтоватой ткани. Готово.

И когда все высохнет, на нем расцветет цветок костра, медленно пожирающий мой белый холст.