Сегодня был обычный день,
Такой же как и сотни прочих,
Только манит так постель,
В которой мы делили ночи.
Только хочется писать
Только искреннюю прозу,
Но твои, родной, глаза
Мне в нее никак не вложить.
Хочется сказать: долой стихи,
В них все скомкано до жути,
Они как звезды далеки
И похожи все на шутки.
Хочется сказать: долой;
Но нет... Пишу в своей тетрадке
Что то про нее, любовь,
Как о страшной лихорадке.
Про нее же пишут все:
И романисты, и поэты.
Каждый про нее осел
Напишет строчку в интернете.
А я читаю, плачу, вновь читаю,
Лайки ставлю почему то,
Хоть до тебя как до Китая
И наступает уже утро.
Я прозой только говорю
С потолочным психиатром,
А на бумаге проза - труп
И ненаступающее завтра.
Так хочется сказать: найди
Меня, я тут, этаж десятый,
Пусть твой чай уже остыл,
И допиваю свое латте.
Я новый заварю, клянусь,
Ты ляжешь тут, я рядом, сбоку,
В ладонь твою опять уткнусь
И поцелую будто Богу.
Сама за пончиком схожу,
Свет выключу, окно закрою.
Стихи кошмарны. Просто жуть.
Но помогают мне порою
Не удариться опять
В рыдания и в глупый хохот
И повернуть на время вспять
Закаты солнца на восходы.
Квартиру сдам, уеду в дом,
Где о тебе лишь море криков,
А кровати эти мне потом
Не вспомнятся и будет дико
Перечитать эти стихи
Или песни переслушать.
А пока давит виски,
И роняю на пол кружки.
А пока мне твой онлайн,
Что всем рассвет или зарплата,
А пока расселись по углам
Незримые на вид заклятья:
Приду, приеду, прилечу,
Люблю, люби, остерегайся
Умереть от своих чувств
И от них же напиваться.
***
Сегодня был обычный день,
Только стих мне не окончить.
Только манит так постель,
В которой мы делили ночи.
