La ropa, en el suelo, más revuelta que mi puta vida.
Y los zapatos están más rotos que nosotros.
Debo cambiar las sábanas, otra vez.
Quizá me esté refiriendo a esta triste alma.
Y pienso que, por mucho que nos lo digan, no somos poesía.
Simplemente, somos retazos de letras con vida.
El vaso medio lleno, deberíamos haber dejado vivir al pez en él,
antes de que borrachos pensamientos se embriaguen en él.
Vaso medio vacío, mucho tiempo perdido
y poco invertido en estar abrazados en nuestro sofá.
Sale el Sol y se cae en la noche,
salimos nosotros y nos perdemos entre besos y algunos versos mal hechos.
Probablemente, afuera haga frío.
Encendemos el televisor y nos afirman, que lo único congelado,
son tus manos sobre mi piel, manos frías.
No me gusta la luz de las farolas, dan poca luz y no se ve bien,
cuando solo quiero ver con todo detalle cada rasgo de tu ser.
Necesito un abrigo, no quiero más tempestades que puedan derrumbarme.
No quiero más tranvías que lleguen tarde, ni quiero volver a subirme a uno
mientras te dejo helándote en el andén número 15.
Un simple número como el tiempo es,
que corre y vuela y se me escapa entre las finas manos.
Te vas. Me dejas.
Duermo solo, respetando el espacio
porque ese es tu lado.
Deberías estar ocupándolo.
Me despierto, tarde como siempre:
este es mi modo de hacer que,
el tiempo para verte, sea más escaso.
Pero escaso es el tiempo que nos vemos.
Te vas, todo se vuelve a repetir.
NA: nacido de la inspiración conjunta de AgusMadness y de mí, la portavoz~~
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Y se terminó la clase
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