"Le dio una calada más a su cigarrillo, le encantaba ver como es que el humo de éste se tomaba su calma para disiparse, y como éste, también se tomaba su calma para matarle. Así, despacito, sin prisa.
Una muerte poética, según él. Se fumó uno, dos, tres, cuatro...le iban tan bien en una noche como ésa. Fría, iluminada por las estrellas, acompañado por la fiel soledad, envuelto en la melancolía de su café , ahogado en los brazos de la cruel tristeza.
Una noche completamente para él, y sus inmensas ganas de saltar por el balcón."
