Journal d'un anonyme

#1

     Un jour, j'ai tué un homme. Ce n'était pas prémédité, ni intentionnel, enfin, je crois. Le plus étrange dans tout cela, c'est que lorsque la police est arrivée, personne ne m'a arrêté. Ils se sont contentés de vérifier l'identité de la victime, d'enquêter. Je m'en suis sorti sans aucune sanction ni poursuite, mes parents ont étés mis au courant, et puis plus rien. Les autorités ont fait passer ça pour un accident, mais en était-ce vraiment un ? 

    Personne ne le saura sans doute jamais, pas même moi, le principal acteur de cette tragédie, et ce bref instant qui prit une vie disparaîtra avec le temps, se perdra au milieu du tourbillon des souvenirs du monde, sera rajouté à une histoire moins officielle que celle que les enfants apprennent à l'école. La vérité ne s'imposera jamais aux yeux de ceux qui pourraient vouloir la connaître. Ce n'est qu'une petite histoire parmi tant d'autres, la mienne peut-être, mais un seul humain tel que moi a-t-il de l'importance aux yeux du monde et du temps qui passe ? Pas la moindre. Je suis simplement une poussière dans la masse des êtres humains, je suis là, j'existe, mais cela s'arrête là. Je ne suis un anonyme qui en a tué un autre, ce qui m'a valu d'être connu pendant quelque temps par quelques autres humains. Mon nom sera apparu dans le journal local, mais il en aura vite disparu également. Ce genre de nouvelles, la population en mange au petit-déjeuner après tout, elles perdent donc de leur intérêt. 

Il me semblait que ma dernière année de lycée démarrait. Je n'accordais pas beaucoup d'importance aux études ni à ma vie d'adolescent. Je ne savais pas non plus ce que je voulais faire plus tard, je n'y avais même jamais réfléchi, mais une chose était certaine : je ne voulait pas devenir un mouton, une machine à produire de l'argent, un être dont l'unique but serait de ne pas mourir de faim. J'ai une vision très pessimiste de l'avenir, en effet, mais comment faire autrement lorsque la seule chose que souhaitent nos parents, c'est un mariage, des enfants, et un métier stable voire si possible bien payé. 

Il s'agissait là du destin d'une grande majorité du monde. En tant qu'humain lambda, anonyme parmi les anonymes, j'aurai du m'en réjouir. Seulement ce n'était pas le cas, et ça ne le serait sans doute jamais.

Quand j'étais petit, je me suis rendu compte que j'allais mourir. Que nous tous étions destinés au néant. Cette idée me terrifiait, au point que je ne dormais plus. Puis, cela m'a paru de plus en plus évident et irrévocable. C'était le cycle de la vie. Au moment où j'ai compris cela, mon monde a changé. J'avais compris que tout ce que l'on faisait de notre vie ne servait à rien, puisqu'on disparaîtrait. Et qu'est-ce que 90 ans comparés au monde ? Rien du tout. Nous n'étions rien du tout.

Depuis l'accident, mes parents ne me parlent plus. J'ai dû leur faire honte, parce que c'est comme si je n'existais plus à leurs yeux. Pourtant, je les entendais souvent parler de moi. Je n'ai pas beaucoup d'amis non plus. Je suis sans doute trop banal, trop transparent pour qu'on s'intéresse à moi. Je ne sais pas depuis combien de temps je vis comme ça, mais ça ne m'a jamais dérangé.

Aujourd'hui, j'ai décidé de retourner sur les lieux de mon crime. Ça s'est passé sur un pont. Je me souviens même de l'endroit précis, entre deux lampadaires un peu bancals, là où la rambarde de pierre arborait un morceau de son angle manquant. Un appui parfait. Si je suis venu, c'était pour chercher des réponses. Je voulais savoir pourquoi, ce jour-là, je n'avais pas reculé. J'avais vu la mort en face, souriante, tendre et maternelle comme une mère, prête à m'accueillir dans ses bras rassurants. Puis j'avais réfléchi à ce qu'il y avait derrière moi. Rien. Une vie inutile, une vie d'esclavage, à subir mon destin. Alors, j'ai pris la toute première et la dernière décision de ma vie. J'ai fait un pas en avant. Ce jour-là, je suis mort. Mais je ne sais toujours pas ce que je fais encore là, debout. Un esprit errant sans but, que Madame la Mort n'avait pas accepté chez elle.