Amor, capricho del ser solitario que solo sirve para el arte. El amor es el arte expontáneo, es el fuego que quema con tal belleza que deseas ser quemado; y morir, un poco más.
El amor solo sirve para admirarlo, vivir la locura de amar es una esquizofrenia mortal disfrazada de divinos afectos.
Podría esta noche hacer lo de siempre, sacar sonidos de un instrumento cual niño con una sonaja. Escuchar la música de las noches de septiembre y acostarme casi temprano.
Me he olvidado de muchas cosas a lo largo de esta vida de perro (realmente admiro a esos animales)y no olvido muchas cosas también. Pero hoy es el día del nuevo comienzo, porque a pesar de ser noche la luna no se asoma ni a ver si la llamo.
Hoy sentí un terremoto, un desastre natural aunque nada desastroso. Mi pecho enfrió como mis manos al caminar en el centro de tu pecho, para ver si caigo y muero junto a un pedazo de papel que imagino guardas como motor. Sentí el mismo frío de verano al salir de casa y encontrar las calles sin color pues no te animaste a pintar esa tarde, tienes por costumbre ser sonámbula y pintar el mundo con un pincel multicolor. Quizás por eso estoy harto del monocromático espacio en el que me encuentro.
Haber si entiendo que me pasa hoy.
