Ich bin kein Poet und wollte es auch nie sein.
Sitze nun in der Kälte und fühle mich klein. Sitze da und denke nach denke über das hässliche Leben nach, so du mir so ich dir. Ich wurde von ihr gezeichnet sagte meine Mutter guckte mich an und verlor ihr Bewusstsein.
Ich sitze da und es kümmert mich nicht war? Ja das tut es ich stehe auf Knie mich nieder. Passiert das oft? Ja hin und wieder. Verletzt es mich? Keine Frage es verändert mich. Spuren auf der Haut prägen mich. Seid 5 Jahren verändere ich mich nicht. SCHEISS Krankheit, schrei ich heraus und das kleine Kind stirbt in mir. Mal mehr mal weniger, ob es mich juckt ? Keine Ahnung der Teil ist tod. Lebendig werde ich nie wieder sein. Mein Traum ist geplatzt von frei sein. Nun Sitze ich da meine Mutter ist zwar noch vom Körper her da aber seelisch ist sie bei Opa und ich sage dir warte auf mich nicht lange musst du warten dann kann ich in dein Armen wieder auf atmen.
