Fuiste como una hoja de papel.
En la cual escribí cosas lindas, muy lindas.
En la cual llegue a vislumbrar un pequeño brillo del verdadero amor.
Pero hubo un error.
Escribí con un mal bolígrafo.
Con el de las apariencias.
Y a mitad de camino me dejó sin tinta.
No pude escribir más.
Aprendí que solo debo escribir.
En La ojo que fue hecha para mí.
Y con el bolígrafo adecuado.
El del conocimiento total.
Pues debo conocerte en todos los ámbitos.
Pero tu hoja, tu hoja...
Tu hoja parará donde paran los falsos amores, los temporales.
En un basurero.
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Como la vida misma
RomancePor más que intentemos nunca podremos saber si el amor existe, si la muerte duele, si somos humanos y estamos destinados a sufrir para lograr algo.
