The World of your Imagination (Russian version)

Part 1

Скука.

Единственное слово, которым она могла охарактеризовать всю свою недолгую жизнь. Суровые университетские будни, некогда не прекращающийся ор преподавателей, возомнивших, будто они умнее всех, кто ходит или не ходит к ним на лекции; недовольство родителей, уже вошедшее в привычку за сотни и тысячи прожитых с ними дней в одном жилом пространстве; буйствующий начальник с подработки в мелкой забегаловке недалёко от учёбы и всеобщее выводящее унылое настроение в переполненном автобусе каждое утро. Все это ужасно давит на психику.

Раньше у неё хоть был друг, которому она хоть изредка могла пожаловаться, и с которым они по четвергам сидели на улице на скамейке с большим стаканом пресного, слегка водянистого чёрного кофе, который в те моменты был самым вкусным и самым согревающим её истосковавшуюся душу.

Спустя время всё как-то завертелось и он, по непонятной причине, вдруг стал её парнем - она и сама-то уже не помнит, как это произошло, и ясным оставалось только одно - через пару недель они разбежались. Но вкус полу-тёплого растворимого кофе до сих пор ассоциируется у неё только с ним.

Теперь же её отрадой стали книжки с цветными картинками. Странно, правда? Ей, казалось бы, уже взрослой девушке, стоило бы читать классику, Фицджеральда или Канта, как сказали бы "умудрённые годами" женщины, которые уж точно знают, что и как лучше для особы её возраста. Лёгкая саркастическая усмешка на мгновение искривила её губы и она перевернула очередную страницу. Оттуда на неё весёлыми глазами смотрела девочка. Сидя на большой розовой ветке в огромном сине-красном небе, откуда и до солнца, и до Луны рукой подать, она казалась абсолютно счастливой. Даже завидно как-то.

Книга эта была уже достаточно старой: родители подарили ей её, когда та была ещё девочкой. Тогда ещё не было ничего зазорного в жадном разглядывании чудесных рисунков, словно из другой вселенной. Мать смеялась и вместе с ней листала страницы, придумывая всё новые и новые истории со старыми персонажами. Это было в некотором роде их любимой игрой: она фантазировала, а мать, будучи редактором, преображала всё в историю.

Года шли, она росла, и со временем мать стала всё меньше и меньше времени уделять ей и её книжке. Однажды перестала совсем. А потом и вовсе начала орать на неё, что ей давно пора взрослеть, а не рассматривать "глупую мазню". Тогда эти слова сильно задели её и она перестала открывать книгу при матери, уделяя ей время только ночью - с фонариком и под одеялом. Она росла, книга старела и истиралась, но она продолжала мечтать.