Me piden un 100, poniéndome interminables comentarios barrera, obstáculos y trampas imposibles en un 50.
No puedo volar y menos si me arrancas las alas.
Pretenden que algún día (ya) llegue a ser lo que esperan, aquello que ni he sido, ni soy, ni seré.
Porque no quiero, no porque no pueda.
Y siento mucho (no siento nada) si no cumplo las expectativas que un día se idearon para mí, si no puedo destacar en algo de provecho, o si no consigo encajar en su perfección de mierda, y es que la palabra perfecta nunca hizo buena rima con mi nombre.
Culpables son mis padres por no ser poetas.
ESTÁS LEYENDO
Mente adolescente.
ПоэзияCon la cabeza un poco en todas partes, nada claro, los sentimientos que vienen y van pero aquí quizás se quedan.
