Тебе понравится моя смерть, но потом ты осознаешь, что я уже не вернусь в твой дом.
Ты никогда не услышишь моё имя и не скажешь ласковых слов смотря в мои глаза, которые ты называл "вселенной".
Ты ведь найдешь в коробке хлама мою книгу? Открыв её увидишь строки написанные моей любимой черной ручкой. День за днём. Мысли, стихи, рисунки.
Поначалу ты будешь ревновать меня к людям, чьи имена ты видишь впервые, но они будут под каждой строчкой и им адресовано много-много дней.
Потом я буду описывать тебя, твой образ, твою жизнь и твоё будущее. Но не поставив точку - перестану, хочешь спросить "почему? "
А никто не ответит, много пустых строчек, много пустых строк, пустых слов. Я будто умер.
Так и есть, я умер внутри, сгнил, как какой-то фрукт.
Я умер внутри и начал умирать снаружи, хочешь остановить меня.
Уже слишком поздно.
Мы падаем в бездну без выхода.
Твоя кожа белого цвета и черная мантия бьёт по коленям. Ты с красным вином на руках. От обиды сжимая зубами идешь на Вичаут. А давай, разотрем в порошок и потом пустим в кругу эту грусть. Два года назад я не смеялся, а плакал. Но сейчас по Бродвею иду и смеюсь.
Видеть в метро тебя, лучше репризы. Но ты свой выбор давно уже сделал в этом рае для самоубийц.
Прости, что я умер так рано, но в аду я тебя точно дождусь.
