La plume, l'inspiration et Mary.

Prologue

A la faible lumière d'un lampe à l'éclat vacillant, un vieil homme était assis à sa table de travail, sa vieille machine à écrire qu'il affectionnait tant devant lui. Il tapait successivement des centaines de mots qui, mit bout a bout, formaient un semblant d'histoire.
Mais peu importe ce qu'il écrivait, il arrachait systématiquement la feuille pour la jeter dans la corbeille en osier qui se trouvait à l'autre bout de la pièces. Bien entendu, il manquait inévitablement le récipient, si bien qu'un petit monticule de boules de papier se formait contre le mur à la peinture décrépie. Il soupira un instant en regardant les nombreux livres qui peuplaient les étagères de sa bibliothèque, puis l'amas d'histoire non terminée qui semblaient l'appeler à les achever avant de se remettre à sa besogne, répétant continuellement le même manège, essayant d'écrire quelque chose qui ne lui plairait évidemment pas, puis froissant le papier et le lançant au bout de la pièce d'une main mal assurée.
Au bout d'une heure, excédé, il se promit de continuer le soir suivant, où il ne trouverait bien évidemment pas plus de succès  à sa tâche, comme tous les soirs
précédents, avant de choisir un livre à la reluire de cuir et de s'enfoncer confortablement dans son fauteuil afin de le lire, assuré d'abîmer ses yeux déjà fatigués avec le peu de lumière qui régnait dans la pièce.
Après la lecture d'une dizaine de pages, l'écrivain déchu, entraîné par sa fatigue tant mentale que physique, sombra dans un l'abîme de son subconscient, peuplé des souvenirs de ses jours heureux.
Le livre, reposait maintenant sur son ventre bedonnant habillé d'un veston au teint bleu passé, il était soulevé par intermittence par de doux ronflements et la couverture annonçait: "Romeo et Juliette" de Shakespeare.