Ihre Haut spannt über einem Gerüst aus Hoffnung und Träumen. Illusionen. Die Augen blicken tot und kalt aus tiefen Augenhöhlen. Blicklos kreisen sie umher.
Sie sehen, was ihnen gezeigt wird; sie sagen, was ihnen gesagt wird. Sie sind nur noch Schatten der Menschen, die sie einst waren. Durchhalten. Nur durchhalten. Tage zählen. Wochen, Monate, Jahre. Kälte, Hass und Wut. Wer weich ist verliert. Wer ausbricht verliert.
Dann reißen sie auf. Klaffende Wunden auf weißer Haut. Träume, Hoffnungen. Bald ist alles besser. Sie steigen auf. Fliegen in den Himmel wie Wolken. Zurück bleiben Fetzen von Wahrheit in einer kalten und toten Welt.
