esprit libre. BxB

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Son sac sur l'épaule gauche, les écouteurs enfoncés dans les oreilles, le jeune garçon sortit de chez lui sans prendre la peine de vérifier si la porte était bien fermée.

Sa mère le fera.

Il enfonça ses mains dans ses poches après avoir monté le volume de son portable et se dirigea vers l'arrêt de bus. Son regard semblait absent, il l'était. Son esprit n'écoutait que la mélodie qui résonnait dans ses oreilles et ses yeux ne regardaient que ses converses abimées.

Il se cala contre le mur de pierre devant son arrêt et attendit, baladant son regard sur la rue grise et vide qui l'entourait.

Tout était terne, beige, sans aucune vie.

Il était comme une tâche orange sur une feuille blanche. Ses cheveux blonds, ou roux selon qui les regarde, volaient au dessus de son front et ses yeux vert-gris était plissés. C'est comme si il était constamment entre deux mondes, à moitié endormi.

Un souffle de vent vint caresser ses joues tachetées et il resserra sa veste contre lui.

Quand le bus fut enfin la, il se dirigea d'un pas nonchalant à l'intérieur, passa devant le chauffeur avec son billet à la main et fit mine de le composter avant d'aller s'assoir tout au fond.

Cela faisait presque un mois que ce billet lui servait.

Il renfonça ses mains dans ses poches avant de lever les yeux vers les passagers.

Un garçon le regardait.

Assis un peu plus loin devant, un petit brun le fixait avec de grands yeux marrons.

Qu'est-ce qu'il me veut lui ? Songea le garçon en contractant la mâchoire.

Puis il détourna le regard et le déposa sur la route. Celle ci passait lentement. Le bus n'allait pas très vite.

Peu à peu, les places se vidaient. Les passagers descendaient un à un.

Tous, sauf un.

Le petit brun aux grands yeux marrons, qui regardait toujours notre protagoniste avec cette même expression indescriptible sur le visage.

On aurait dit un enfant.

Le blond lui donnait quatorze ans, pas plus.

Une nuit grisâtre s' abattait peu à peu sur cette petite ville d'Angleterre. Il commençait déjà à pleuvoir. Une fine pluie, presque agréable.

Il l'aimait bien d'ailleurs, cette petite pluie innocente.

Quand il était jeune, il aimait penser que c'était lui qui avait créé cette pluie un soir de fort orage où l'eau s'écrasait avec violence contre la fenêtre de sa chambre. Si terrifié, il s'était glissé sous sa couverture et avait pensé. Il avait pensé à une pluie si douce qu'elle te caresserait si tu venais à la rencontrer. Une pluie sous laquelle tu aimais danser, une pluie faite de rosée du matin.

Puis le bus s'arrêta. Le chauffeur se retourna vers les deux derniers et leur lança d'une voix rauque et abimée :

- Terminus les gosses. On descend.

"Les gosses.. parle pour lui. " Pensa le blond.

Alors il se leva, attrapa son sac qui trainait à ses pieds et se dirigea vers la sortie, rapidement suivi par le petit brun aux grands yeux marrons.

- Au revoir Monsieur. Avait-il dit au chauffeur en sortant du bus.

Le plus grand laissa un ricanement s'échapper de ses lèvres sans se retourner et continua son chemin.