Я пью безумие, как крепкий алкоголь,
Топя осколки сердца в чаше с ядом,
И мысли пузырящейся рекой
Расплесканы на одеяле смятом.
И все туманнее становится сознание:
Не видно букв, но слышно голоса.
С губ в тишине срывается признание,
И влажными становятся глаза.
Бордовый яд уже течет по венам,
Стремительно уносит к сердцу тьмы.
Зеленые огни пляшут по стенам,
И дыма поднимаются клубы.
И все планеты вдруг смешались под ногами,
И рухнул наш с тобой любимый мост.
Все те иллюзии, что строились веками,
Забыты. Правдиво, и звучит, как тост.
Уже не отличить реальности от сна,
И не проснуться — это не возможно.
Когда-нибудь и к нам придет весна,
Но только уже будет слишком поздно.
Ночь накрывает комнату и город,
И догорают письма на столе.
Огонь горит, но здесь один лишь холод
И мрак, укрывшийся в душе.
Я пью безумие, так выпей же со мною —
«Твоё здоровье» и за вечную любовь.
Позволь себя моей окутать тьмою,
Наполнить ею голубую кровь.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Не о добром и прекрасном
PoetryКто из нас не пробовал писать стихи? Я пишу, когда чувствую. Добро пожаловать в маленький мир ночных писем. Быть может, именно тебе его частичка вдруг придётся по душе.
