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par funereallife

par @funereallife

Je n'étais plus sur le balcon, à le regarder, j'étais sur le toit. Mes jambes pendaient dans le vide. Elles étaient libres. Pas moi. Mon côté libre, n'était qu'une facette, une impression. Et je continuais de le regarder. Il ne fumait plus. Il écrivait. Comme moi. Mais sûrement pas les mêmes choses. J'écrivais sur lui. Il devait écrire sur quelqu'un d'autre.