Lento brucia
lacerante richiamo
di quel che sono,
forse sarà.
Troppo lontano.
Futuro amaro.
Troppo umano.
Qui non esiste dolore,
qui non esiste il mio nome,
di sfuggita parve a qualcuno.
Sono rigido fumo.
E stringo disperato
disprezzato riciclato:
un frammento dimenticato.
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LACRIME SOLITARIE
PoetryC'è la notte, a volte troppo nera, quale trascina la mente in meandri solitari. E c'è la notte, quella vera, dove siamo io e lei alla pari.
