Этот парень не особо отличался от миллиона таких же как и он, единственное его отличие заключался в том что с рождения он был мечтателем, скажем даже мечтателем-фантастом. Кафе в котором он сидел было наполнено пустыми людьми, все они что-то искали в своих «гаджетах» которыми их наградило то время в которое они жили, время технологий и пустых умов. Время когда пара бит информации заменяли человеческие эмоции, а музыка из наушников заглушала настоящую музыку, льющуюся по клавишам, струнам, дырочкам в трубах, а так же коже натянутой на коробки круглой формы. Многим из них был даже не знаком голос инструмента, ведь у каждого человека в этом заведении голова была забита лишь одним — это карьера, работа, деньги и секс. Итак, о чем же я... этот парень не особо отличался от всех. Только люди знающие его смогли бы выделить его из толпы, увидеть краски его души, в безликой серой массе окружающих.
Он никогда не заботился о том как выглядит и мнении о нем окружающих. На нем была черная кожаная куртка, красная футболка, фиолетовые кроссовки, и обычные, потертые временем и трудом джинсы. Обычный парень моего времени, но что же в нем не так? На столе как и у всех лежит так называемый «гаджет», телефон, в который он изредка лазиет в нем, то ли сверяясь со временем, то ли отвечает кому-то из своих знакомых. Но что-то в нем явно не так: наверняка, этот блеск в глазах, и непонятная бумажка в руках. Парень прикасается к ней с трепетом, и, наверное, даже с любовью, так же как в детстве держал в руках птенца выпавшего из своего гнездышка, из своей обители, беспомощного и напуганного, втянувшего в себя свою маленькую головку, пытаясь укрыться от огромного и злого мира. Единственная разница между тем и этим случаем в том, что это совсем не живое существо. Он ждал этого письма около месяца, но на лице промелькнуло явное разочарование, конверт не был вскрыт, но уже было понятно что в нем максимум 5-6 страниц рукописного текста.... и это все? Все чего он с таким трепетом ждал? Отложив его на другой конец стола, он задумался, но поколебавшись пару секунд, не в силах больше ждать, схватил конверт и достал все содержимое, уж лучше маленькое письмо, чем совсем никакого, да и ждал он довольно-таки долгое время, чтоб сейчас ерепениться. Было видно как эмоции меняют его лицо, причем они делали это очень быстро и весело: грусть, глупая ухмылка на грубом лице, трепетное расположение бровей — так называемый домик, от которого он никак не мог отучить себя, и наконец, хоть какое-то удовлетворение. Он ждал этого письма довольно долго, и не зря. Пару новостей и несколько строк стихотворения сделали свое дело, и его лицо было свидетелем этого. Мир в котором он жил, как уже было сказано выше, был полон всяких гаджетов и ерунды в таком же стиле: плееры, телефоны, айпады, айфоны, айшмоды, единственное что было не продумано во всех этих новейших системах общения, то что они не отображали эмоции, были не живыми, а также требовали внимания и постоянной подзарядки батарей. Эти письма для парня были не просто клочками бумаги, исписанными вдоль и поперек, а некоторых местах и по диагонали, не просто рисунками, написанными карандашом, ручкой, красками или тому подобными вещами, это был его кусочек «зарядки», который помогал ему справляться с трудностями, сохранять хорошее настроение в течении долгого времени, глотком воздуха с альпийских гор, на которых он всегда мечтал побывать, а главное кусочком его дома и малой родины. В письмах он также узнавал частичку себя, и смотрел на себя, как бы, со стороны. Эти письма давали ему так необходимую в том месте где он находился энергию. И идти становилось легче, поставленная когда-то цель становилась видна отчетливо. Сложив листок по сгибам чтоб не помять еще больше, он убрал его за пазуху, и со счастливой улыбкой, но всегда слегка нахмуренными бровями, вышел из придорожного кафе...
