Splendeur matinale : ombres veloutées du matin avec le chocolat chaud Nesquick et les pains au chocolats rapportés par Papa de la boulangerie. Comme c'est'y mignon ! C'est comme si c'était hier ! village harmonieux perdu dans un coin de France & de Navarre, mon pays, ma Douce France et pour cause ! Il y'avait Charles Trenet qui embaumait toute la maison, de son grenier chaud à sa cave froide. Les nuages passaient en prenant leur temps. Les deux cerisiers, l'un pour le fruit, l'autre pour l'alcool étaient inscrits dans la vue familiale. J'avais une vue sur le cimetière mais très petite et donc pas au point de me faire penser aux morts. D'ailleurs j'aimais cette vue. Elle était une petite chose dans la grande.
Je me repose au milieu de ma chambre. Yé suis petit. Yé joue aux legos. Je lis Tintin. J'adore mon pain de mie nutella. Je hais l'école, ses poésies, ses maîtres sévères au pire, ennuyeux au mieux. Je n'aime que les récréations et dessiner. Dessiner, c'est l'art absolu de l'enfance égalitaire. Je me prenais pour le Michel-Ange du dessin d'enfant. Mais je n'avais qu'un talent de copiste, comme beaucoup. J'étais plutôt aussi Gaston et les Schtroumpfs. Mais la BD ah ! La Bd, ça forme la jeunesse. Ça et puis la console nintendo et la gameboy. Quand je pense aux potes qui eux frimaient avec leurs ordinateurs. Je les jalousais pour ça. L'ordi' : le rêve de tout enfant des années d'avant !
Daube à peu près absolue que ces années révolues qui se répèteront pour les enfants de familles moyennes jusqu'à la fin du monde.
Ah ! Mince ! J'allais oublier les chats, Mozart, Vivaldi, Michael Jackson, pfft la liste est longue de ce qu'un marmot peut s'encombrer de choses inutiles qu'il délaissera le temps venu.
Quelle bio de merde ! Mais au moins, elle matériellement sincère ! Elle n'est pas noyée dans l'abstraction proustienne qu'Anatole France a eu la bonne idée de déblayer avec bien d'autres. Tous les livres qui évoquent l'enfance sont bons, sauf ceux de Proust, qui est mauvais.
Oui, Proust Marcel de ton prénom, tu es cette momie putréfiée maintenant destinée aux vautours, c'est-à-dire à personne, il périclite le Marcel, il étouffe sous son poids qui est de plume.
Il est tendre. Et alors ? Je m'en contrefiche qu'il soit tendre ! Il devrait plutôt être beau comme une vague et son écume mousseuse, beau comme une chaussette et son odeur rafraîchissante de mille ans, il devrait, le Marcel vieux de cent ans, mettre une serviette mouillée de parfum de lavande sous ses aisselles ne sentant pas la rose, loin de là, ce Proust, c'est le perdant du duel à deux : même pas fichu de baisser la garde puisqu'incapable de la lever auparavant ! Ce Proust, il est perdu et en appelle aux millions d'êtres pour qu'ils s'embrassent, comme le voulait Schiller le poète avant lui. C'est pas l'appel du Général De Gaulle mais c'est un appel de l'enfant à sa mère, un coup de fil passé de la terre en direction du ciel, c'est donc bel et bien E.T appelle maison, oui, Truffaut et Spielberg les cinéastes s'étaient mis d'accord pour rendre hommage aux petites têtes blondes. Donc Proust, t'es pas bien original avec ta Recherche ! Mais pourtant tu as trouvé ! Car quand on cherche on trouve ! Et c'est bien pour ça que tu as appelé ton livre la Recherche ! Et c'est pas pour autre chose Ducon de contempteur de Sainte-Beuve qui lui nous ferait plutôt baver sur ses feuilletons vu que personne ne les lit plus et que tout le monde s'en fout.
Et puis c'est tout ! Na !
