Solía escribir para olvidar,
Para expresar, para sentir.
Solía desahogarme
Por medio de unas páginas,
Unas páginas en blanco,
Unas páginas que,
A diferencia de mí, no sienten,
Pero gracias a ellas, siento todo.
Hoy es uno de esos días
En los que vuelvo a necesitar
De esas páginas,
Las páginas donde
Mis letras sangran lo que
No puedo sangrar,
Donde cuento lo que
No me atrevo a contar,
Lo que no me atrevo a sentir.
Atreverme, debería
Atreverme a sentir.
Pero, ¿ya de qué me sirve?
¿De qué vale sentir?
Sentir cuando lo que pudo ser
Ya no será.
Cuando lo que siento es
Solo un espejismo,
Un engaño de un alma rota.
¿Para qué sentir cuando
Sólo habrá sufrimiento?
Cuando sabes que
No hay nada que se pueda hacer...
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Cartas a Un Amor Platónico
PoetrySe podría decir, que esto es solo un desahogo del corazón, algo que no podía expresar en voz alta, pero que en papel fluyó de manera natural.
