Er war kein Meisterwerk. Er war ein laufendes Disaster, mit grünen Augen von einem Lügner, ein Gang von Gott. Seine Hände mit Blut verschmutzt. Seine Seele von der tragödie und Schönheit getränkt.
Er war entweder mein Sturm, oder mein Licht in der Brandung.
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Everybody
PoetryMein Kopf ist nie still, stellt sich zu viele Fragen und denkt zu oft an die Vergangenheit. Just thoughts. #23 in Poesie.
