Non è altro che un lamento
lontano.
Un formicolio indistinto alla mano.
Un'inquietudine
che nel sonno
ti prende,
rapisce,
impedisce
agli occhi stanchi il riposo.
E cerchi nel buio,
cerchi nell'inganno
di quelle stelle
appese al soffitto di un'altra vita,
una tregua,
un conforto,
un amico risorto.
Nello spavento
alla mente piace vagare.
Il riposo giunge
tra lacrime amare,
la pace
neanche in un sogno
la si può trovare.
Il mattino porta i segni
di quella guerra interiore,
senza amore
e si rinnova il dolore.
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Briciole di vita
PoetryHo chiamato la mia raccolta "Briciole di vita", perché le mie poesie non sono altro che frammenti di un vissuto, piccoli pezzi di me che imprimo sulla carta e che se colti nel loro insieme nascondono le tracce di una più ampia esistenza.
