Les yeux clos, la plume dort, elle vous laisse le croire, mais mal la dévore. Sa vie n'est que mensonges, qui s'entassent, et qui rongent, son coeur blanc fatigué, qui voudrais bien aimer autant qu'il est aimé. La plume si fatiguée, est encore éveillée, pensant au lendemain, détestant le matin. La plume rêve de voler, elle rêve de liberté, de s'enfuir un beau jour, et de vivre l'amour. Pourtant demain matin, la plume verra les lycéens, qui sans en être conscients, la brûleront définitivement. Qui est elle ? Qui sommes nous ? Son coeur, peu à peu se gèle, sous l'assaut de cette horde de loups. Mais une fois gelé, la plume devient enclume, les mots deviennent si dur, plus jamais aussi purs. Elle cessera d'écrire, pour le plus grand plaisir, de ceux, désabusés qui avant de la détruire disaient pouvoir l'aimer, sans jamais la faire fuir. Chaque jour qui suit, s'en vas de mal en pis, partie d'un grand bonheur, la plume côtoie la peur.
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Rimes D'un Espoir
Poetryl'imagination est le refuge du monde, pour nous sauver de toutes les choses immondes
