La lumière me brûle les yeux. Un voile flou me gâche la vue et je m'imagine que c'est comme cela d'être éblouie par le soleil. Les fissures au plafond apparaissent doucement, j'essuie une larme sur le coin de ma joue parsemée de tâches de rousseurs et tourne ma tête vers les volets fermés de ma chambre d'hôpital. Moi aussi je voudrais mourir dehors Arthur. Je revois tes cheveux roux qui dansent devant le ventilateur. Et les piles de livres sur le piano fermé, dont plus jamais une note de musique n'émanera. L'idée de ne plus jamais te lire d'histoires me torture l'esprit, plus encore que celle que tu ne sois plus là, paradoxalement. Peut être que là-bas tes yeux aveugles ne sont plus blancs, peut-être qu'ils ont trouvés une couleur.
⠨⠇⠁ ⠇⠥⠍⠊⠮⠗⠑ ⠍⠑ ⠃⠗⠱⠇⠑ ⠇⠑⠎ ⠽⠑⠥⠭⠲ ⠨⠥⠝ ⠧⠕⠊⠇⠑ ⠋⠇⠕⠥ ⠍⠑ ⠛⠡⠉⠓⠑ ⠇⠁ ⠧⠥⠑ ⠑⠞ ⠚⠑ ⠍⠄⠊⠍⠁⠛⠊⠝⠑ ⠟⠥⠑ ⠉⠄⠑⠎⠞ ⠉⠕⠍⠍⠑ ⠉⠑⠇⠁ ⠙⠄⠣⠞⠗⠑ ⠿⠃⠇⠕⠥⠊⠑ ⠏⠁⠗ ⠇⠑ ⠎⠕⠇⠑⠊⠇⠲ ⠨⠇⠑⠎ ⠋⠊⠎⠎⠥⠗⠑⠎ ⠁⠥ ⠏⠇⠁⠋⠕⠝⠙ ⠁⠏⠏⠁⠗⠁⠊⠎⠎⠑⠝⠞ ⠙⠕⠥⠉⠑⠍⠑⠝⠞⠂ ⠚⠄⠑⠎⠎⠥⠊⠑ ⠥⠝⠑ ⠇⠁⠗⠍⠑ ⠎⠥⠗ ⠇⠑ ⠉⠕⠊⠝ ⠙⠑ ⠍⠁ ⠚⠕⠥⠑ ⠏⠁⠗⠎⠑⠍⠿⠑ ⠙⠑ ⠞⠡⠉⠓⠑⠎ ⠙⠑ ⠗⠕⠥⠎⠎⠑⠥⠗⠎ ⠑⠞ ⠞⠕⠥⠗⠝⠑ ⠍⠁ ⠞⠣⠞⠑ ⠧⠑⠗⠎ ⠇⠑⠎ ⠧⠕⠇⠑⠞⠎ ⠋⠑⠗⠍⠿⠎ ⠙⠑ ⠍⠁ ⠉⠓⠁⠍⠃⠗⠑ ⠙⠄⠓⠹⠏⠊⠞⠁⠇⠲ ⠨⠍⠕⠊ ⠁⠥⠎⠎⠊ ⠚⠑ ⠧⠕⠥⠙⠗⠁⠊⠎ ⠍⠕⠥⠗⠊⠗ ⠙⠑⠓⠕⠗⠎ ⠨⠁⠗⠞⠓⠥⠗⠲ ⠨⠚⠑ ⠗⠑⠧⠕⠊⠎ ⠞⠑⠎ ⠉⠓⠑⠧⠑⠥⠭ ⠗⠕⠥⠭ ⠟⠥⠊ ⠙⠁⠝⠎⠑⠝⠞ ⠙⠑⠧⠁⠝⠞ ⠇⠑ ⠧⠑⠝⠞⠊⠇⠁⠞⠑⠥⠗⠲ ⠨⠑⠞ ⠇⠑⠎ ⠏⠊⠇⠑⠎ ⠙⠑ ⠇⠊⠧⠗⠑⠎ ⠎⠥⠗ ⠇⠑ ⠏⠊⠁⠝⠕ ⠋⠑⠗⠍⠿⠂ ⠙⠕⠝⠞ ⠏⠇⠥⠎ ⠚⠁⠍⠁⠊⠎ ⠥⠝⠑ ⠝⠕⠞⠑ ⠙⠑ ⠍⠥⠎⠊⠟⠥⠑ ⠝⠄⠿⠍⠁⠝⠑⠗⠁⠲ ⠨⠇⠄⠊⠙⠿⠑ ⠙⠑ ⠝⠑ ⠏⠇⠥⠎ ⠚⠁⠍⠁⠊⠎ ⠞⠑ ⠇⠊⠗⠑ ⠙⠄⠓⠊⠎⠞⠕⠊⠗⠑⠎ ⠍⠑ ⠞⠕⠗⠞⠥⠗⠑ ⠇⠄⠑⠎⠏⠗⠊⠞⠂ ⠏⠇⠥⠎ ⠑⠝⠉⠕⠗⠑ ⠟⠥⠑ ⠉⠑⠇⠇⠑ ⠟⠥⠑ ⠞⠥ ⠝⠑ ⠎⠕⠊⠎ ⠏⠇⠥⠎ ⠇⠷⠂ ⠏⠁⠗⠁⠙⠕⠭⠁⠇⠑⠍⠑⠝⠞⠲ ⠨⠏⠑⠥⠞ ⠣⠞⠗⠑ ⠟⠥⠑ ⠇⠷⠤⠃⠁⠎ ⠞⠑⠎ ⠽⠑⠥⠭ ⠁⠧⠑⠥⠛⠇⠑⠎ ⠝⠑ ⠎⠕⠝⠞ ⠏⠇⠥⠎ ⠃⠇⠁⠝⠉⠎⠂ ⠏⠑⠥⠞⠤⠣⠞⠗⠑ ⠟⠥⠄⠊⠇⠎ ⠕⠝⠞ ⠞⠗⠕⠥⠧⠿⠎ ⠥⠝⠑ ⠉⠕⠥⠇⠑⠥⠗⠲
" -C'est comment quand tu rêve, Art? Tu vois comment les choses?
-A ma façon Erine, les aveugles rêvent à leur façon."
⠶ ⠤⠨⠉⠄⠑⠎⠞ ⠉⠕⠍⠍⠑⠝⠞ ⠟⠥⠁⠝⠙ ⠞⠥ ⠗⠣⠧⠑⠂ ⠨⠁⠗⠞⠢ ⠨⠞⠥ ⠧⠕⠊⠎ ⠉⠕⠍⠍⠑⠝⠞ ⠇⠑⠎ ⠉⠓⠕⠎⠑⠎⠢
⠤⠨⠁ ⠍⠁ ⠋⠁⠯⠕⠝ ⠨⠑⠗⠊⠝⠑⠂ ⠇⠑⠎ ⠁⠧⠑⠥⠛⠇⠑⠎ ⠗⠣⠧⠑⠝⠞ ⠷ ⠇⠑⠥⠗ ⠋⠁⠯⠕⠝⠲⠶
Tu façonnais ton monde et tes couleurs dans ta tête, je me demandais souvent comment tu voyais le soleil et je me sentais proche de toi pour ça. Le soleil. Le soleil tu l'avais dans les yeux et quand je te regardais je me disais qu'au fond ce n'était pas grave qu'il m'empêche de sortir dehors, puisqu'il me rendait visite à travers ton regard. Je n'étais qu'une enfant enfermée dans le noir, toi tu n'avais que ton corps pour vivre. A notre façon nous partagions l'obscurité et c'était beau, Art.
Les perles blanches qui me fixaient durant mes longues lectures de romans me manquent. La mélodie de ton piano aussi.
⠨⠞⠥ ⠋⠁⠯⠕⠝⠝⠁⠊⠎ ⠞⠕⠝ ⠍⠕⠝⠙⠑ ⠑⠞ ⠞⠑⠎ ⠉⠕⠥⠇⠑⠥⠗⠎ ⠙⠁⠝⠎ ⠞⠁ ⠞⠣⠞⠑⠂ ⠚⠑ ⠍⠑ ⠙⠑⠍⠁⠝⠙⠁⠊⠎ ⠎⠕⠥⠧⠑⠝⠞ ⠉⠕⠍⠍⠑⠝⠞ ⠞⠥ ⠧⠕⠽⠁⠊⠎ ⠇⠑ ⠎⠕⠇⠑⠊⠇ ⠑⠞ ⠚⠑ ⠍⠑ ⠎⠑⠝⠞⠁⠊⠎ ⠏⠗⠕⠉⠓⠑ ⠙⠑ ⠞⠕⠊ ⠏⠕⠥⠗ ⠯⠁⠲ ⠨⠇⠑ ⠎⠕⠇⠑⠊⠇⠲ ⠨⠇⠑ ⠎⠕⠇⠑⠊⠇ ⠞⠥ ⠇⠄⠁⠧⠁⠊⠎ ⠙⠁⠝⠎ ⠇⠑⠎ ⠽⠑⠥⠭ ⠑⠞ ⠟⠥⠁⠝⠙ ⠚⠑ ⠞⠑ ⠗⠑⠛⠁⠗⠙⠁⠊⠎ ⠚⠑ ⠍⠑ ⠙⠊⠎⠁⠊⠎ ⠟⠥⠄⠁⠥ ⠋⠕⠝⠙ ⠉⠑ ⠝⠄⠿⠞⠁⠊⠞ ⠏⠁⠎ ⠛⠗⠁⠧⠑ ⠟⠥⠄⠊⠇ ⠍⠄⠑⠍⠏⠣⠉⠓⠑ ⠙⠑ ⠎⠕⠗⠞⠊⠗ ⠙⠑⠓⠕⠗⠎⠂ ⠏⠥⠊⠎⠟⠥⠄⠊⠇ ⠍⠑ ⠗⠑⠝⠙⠁⠊⠞ ⠧⠊⠎⠊⠞⠑ ⠷ ⠞⠗⠁⠧⠑⠗⠎ ⠞⠕⠝ ⠗⠑⠛⠁⠗⠙. ⠨⠚⠑ ⠝⠄⠿⠞⠁⠊⠎ ⠟⠥⠄⠥⠝⠑ ⠑⠝⠋⠁⠝⠞ ⠑⠝⠋⠑⠗⠍⠿⠑ ⠙⠁⠝⠎ ⠇⠑ ⠝⠕⠊⠗⠂ ⠞⠕⠊ ⠞⠥ ⠝⠄⠁⠧⠁⠊⠎ ⠟⠥⠑ ⠞⠕⠝ ⠉⠕⠗⠏⠎ ⠏⠕⠥⠗ ⠧⠊⠧⠗⠑⠲ ⠨⠁ ⠝⠕⠞⠗⠑ ⠋⠁⠯⠕⠝ ⠝⠕⠥⠎ ⠏⠁⠗⠞⠁⠛⠊⠕⠝⠎ ⠇⠄⠕⠃⠎⠉⠥⠗⠊⠞⠿ ⠑⠞ ⠉⠄⠿⠞⠁⠊⠞ ⠃⠑⠁⠥⠂ ⠨⠁⠗⠞⠲
YOU ARE READING
Nos cœurs en chute
Teen FictionArt, non-voyant de naissance, s'est suicidé. Erine, son amie de toujours, est une enfant de la lune. Dans son journal elle raconte leur histoire, celle de deux enfants de l'obscurité. ⠨⠁⠗⠞⠂ ⠝⠕⠝⠤⠧⠕⠽⠁⠝⠞ ⠙⠑ ⠝⠁⠊⠎⠎⠁⠝⠉⠑⠂ ⠎⠄⠑⠎⠞ ⠎⠥⠊⠉⠊⠙⠿⠲ ⠨⠑⠗⠊⠝⠑⠂ ⠎⠕⠝ ⠁⠍⠊⠑ ⠙⠑...
