Aquí la tarde Cenicienta espera el fruto que le debe la mañana; aquí mi sombra en la no menos vana sombra
Esta es la tarde herida de rojo-naranja hasta la medula y se desprenden hojas moribundas de silencio tocan el paisaje y sus rendijas se qué no hay metafísica superior que la ebriedad del crepúsculo
Hay islas de fuego en el cielo islas que solo lo sonámbulos conocen con celosa precisión.
El cosmos es una impresión fugaz donde se escribe la eternidad
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antología poética
Poetrysolo puedo decir: poeta es aquel que canta a la descomposicion social, al desarraigo del hombre de su entorno natural, a la humanidad deshumanizada, es el que descodifica codigos antiguos, escuchando el llanto de las hojas al caer o la risa del roci...
