Коньячный рассвет

Fucking love

The Weeknd – Twenty Eight

Дождь об­ру­шил­ся, как неж­данная весть. Он при­нес за­пах га­зиров­ки, лай­ма, апель­си­на и чис­тей­шей, са­мой све­жей реч­ки на всем бе­лом све­те, ко­торая бур­ли­ла теп­лой во­дой, ль­ющей­ся с вы­соко­го пе­ресох­ше­го не­ба. Они ло­вили зву­ки дож­дя: па­да­ющая во­да от­мы­вала Все­лен­ную до ат­ласной чис­то­ты, шеп­та­лись вы­сокие тра­вы, про­буж­да­лись слад­ко­ватые за­пахи мок­рой дре­веси­ны и сле­жав­шихся пре­лых листь­ев сто­лет­ней дав­ности.

По­том до слу­ха до­нес­ся еще один звук. Где-то на­вер­ху, в теп­лом сум­ра­ке дуп­ла, раз­да­вал­ся ров­ный гул; мож­но бы­ло по­думать, что где-то вда­леке хо­зяй­ка пе­чет слад­кие пи­роги, за­лива­ет гла­зурью, ук­ра­ша­ет цу­ката­ми, по­сыпа­ет са­хар­ной пуд­рой, — в об­щем, мож­но бы­ло по­думать, что в на­топ­ленной, не­яр­ко ос­ве­щен­ной кух­не, под шум дож­дя хо­зяй­ка го­товит обиль­ные яс­тва и уми­рот­во­рен­но мур­лы­чет пе­сен­ку, не раз­мы­кая губ. Внут­ри бы­ло так теп­ло, так спо­кой­но. Все­лен­ная пе­рес­та­ла су­щес­тво­вать, ос­та­валась толь­ко бес­сло­вес­ность дож­дя, да еще лес­ная по­луть­ма это­го дня.

Де­вуш­ка па­ру раз смор­щи­лась во сне и, на­конец, от­кры­ла гла­за, всё ещё в по­луд­ре­ме хло­пая рес­ни­цами и ог­ля­дывая тем­ную сто­рону ком­на­ты, не ос­ве­щен­ную све­том фо­наря из ок­на. Из не­боль­шой ще­ли в фор­точке про­тис­ки­ва­ет­ся хо­лод­ный осен­ний ве­тер, зас­тавляя де­вуш­ку по­ёжить­ся и уку­тать­ся в оде­яло силь­нее. Она про­водит ру­кой по вто­рой сто­роне кро­вати и ощу­ща­ет лишь пус­то­ту.

Пе­ребо­ров сон, она са­дит­ся на кро­вать и смот­рит на по­мятую по­душ­ку, на ко­торой па­ру (?) ча­сов на­зад ле­жала брю­нетис­тая го­лова. Она глу­боко вды­ха­ет воз­дух и про­пус­ка­ет его в лег­кие, зак­ры­вая гла­за и чувс­твуя всю тя­гость го­рящих век.

«Так про­ис­хо­дит всег­да, и не сто­ит это­му удив­лять­ся», — твер­дит она это се­бе каж­дый раз, но с каж­дым ра­зом это да­ет­ся ей всё труд­нее.

Она наб­лю­дала за по­годой за ок­ном. Бы­ло ещё тем­но, но не­бо по­тихонь­ку свет­ле­ло. Мо­росил не­боль­шой дож­дик и где-то вда­леке слы­шал­ся звук за­водя­щего­ся мо­тора.

Ева от­ки­нула оде­яло с ног и про­чувс­тво­вала всю ми­нималь­ную тем­пе­рату­ру, ко­торую мог­ла. На­рыс­кав свои джин­сы и май­ку в тем­но­те, она пос­пешно на­дела одеж­ду и за­вяза­ла во­лосы в вы­сокий хвост. По­рой, ей жут­ко на­до­еда­ли эти веч­но се­кущи­еся, по­пада­ющие на ли­цо и вы­пада­ющие по все­му до­му, во­лосы. Ди­кое же­лание об­ре­зать их и ски­нуть лиш­ний груз прес­ле­дова­ло её всё ча­ще.