Lorsque l'on s'enfonce dans les marécages boueux, que la nuit est mélancolique, froide, elles sont là tous près. Et dans un souffle, elles s'envolent d'un vole majestueux. Tels des petites boule de lumière se promenant au bord de l'eau et des jeunes pousses. Nous les fixons d'un air rêveur. Ces êtres magnifiques et délicats. A qui, on ne peut prendre la liberté de partir. Personne n'ose parler quand elles tentent de s'approcher, si belles. Et si un instant, l'on se met à rêver que l'on se met à rêver que l'on souhaiterait être aussi libre qu'elles, l'on se décourage aussitôt. Mais il se passe tant de choses dans ce monde que l'on arrête jamais de réfléchir. Mais il est impossible de réfléchir face à des êtres aussi libres et aussi spéciaux qu'eux. Mon père m'expliquait, pendant la guerre qu'il aurait aimé être aussi libre que les lucioles, deux jours après il fut arrêté par la gestapo. Et la seule raison de son arrestation fut la luciole jaune, accrochée à son manteau, avec une inscription dessus. Je n'avais que sept ans.
