Nubes frustradas
Llorando rabia,
Grises calles amargadas
Gritan amarillas ironías
Que inundan fulanas conciencias monótonas,
Incoloras carentes de discernimiento.
Todas iguales y similares a un insignificante pequeño libro abierto,
Pero no de esos buenos por supuesto
Más bien como un senil cuento muerto
Que a pesar de las décadas sigue tinto de un blanco insípido desde el primer momento.
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Gritan Las Calles
PoetryPubliqué una "historia" jaja quién lo diría, parece que se cumplió lo que escribí hace tiempo en mi perfil... las vainas locas de la vida broda. Tengo la sensación de que algo le falta pero weno eso 10-4.
