Серый день, дождь, осень, кладбище. Громко каркают во́роны. Возле одной могилы стоит девушка. Если быть точнее, я.
Глотая горькие слёзы, я бормотала, словно мантру строки из своего последнего письма ей.
"Я выхожу замуж... Знаю, ты против, но тебя я не стану спрашивать... Не приходи на свадьбу... Я исчезну из твоей жизни, и ты исчезни... Надоели твои немые упрёки... Я влюбилась!.."
Одни Я... Зачем писала? Почему не сказала нормально? Она же мать... Ты же любишь её, Лин!..
И вот теперь, всю жизнь, я буду вспоминать свои последние слова в её адрес... Стоило ли быть грубой? Что вообще нужно было сделать?!
Отвечали мне лишь вороны, дождь, серое небо.
"Постоянная укоризна, постоянная тягомотина, постоянные слова, держащие в себе разный смысл... Мы любим друг друга, и ты не помешаешь нам!.. От тебя одни только убытки, как же ты надоела... Ненавижу тебя!"
Горько поплатившись за необдуманные гневные речи, я сейчас только и могу умываться слезами, да шептать:
-Прости, мамочка, прости! Прости, за глупость мою, прости! Прости!- последнее я взвизгнула, и повалившись на колени, схватилась за волосы. Сходя с ума, я вопила мольбы о прощении, не осознавая одного - мать меня не услышит. Услышат вороны. Но не она.
Катаясь по могиле, в сумасшествии, я повторяла лишь одну строчку, адресованную маме:
-Я ненавижу тебя!..
Серый день, дождь, осень, кладбище. Громко каркают во́роны. На могиле лежит девушка. Если быть точнее, то, что осталось от меня.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Строчка маме.
RandomКак много мы говорили матери не тех слов... Не в тех интонациях... Может, стоит задуматься? Автор обложки _rkeg_