Dans mon jardin,
Je pensais à cette douce femme ,
Digne de Vénus ,
Belle comme une rose,
Froide comme le marbre,
Ou chaleureuse comme la lave,
La douceur de sa peau ,
Pareil à un couché de soleil ,
Quelqu'un de sot ,
Dirait ,
Qu'elle s'est peut-être enfuie ,
Ou suicidée ,
Du haut de ses 17 ans ?
Non ,
Elle voulait vivre ,
Libre,
Lire ,
S'évader.
Pas mourir.

Ma rose , VénusOù les histoires vivent. Découvrez maintenant