C'est l'histoire d'un immeuble et de ses habitants. L'histoire du numéro 22, petit bâtiment de cinq étages, d'une banalité sans nom. Il ne tombe pas en ruine et ne brille pas non plus par sa modernité. Comme tous les immeubles il possède ses rangées de boîtes aux lettres, ses paillassons, ses interphones, son local poubelle, et son ascenseur.
Ce n'est pas réellement une histoire, pas de péripéties, pas d'antagonistes terrifiants et de héros courageux, non. Juste la vie d'un immeuble.
C'est l'histoire de cinq personnes, mes cinq voisins préférés.
Il y a la fille du premier étage, plutôt jolie, pas non plus transcendante. Elle semble vide, morte à l'intérieur. C'est une comptable de 27 ans, qui se lève tôt et rentre tard, ne sort pas souvent et ne fait pas de vagues. Un rêve éteint.
Il y a la vieille du deuxième, sorte de curiosité locale. Un brin syllogomane, elle accumule les capsules de bouteilles dans son petit appartement. Une fois par mois, elle les aligne dans son salon et armée de baguettes chinoises, s'improvise chef d'orchestre et interprète d'un concerto pour capsules et silence.
Il y a le beau jeune homme du troisième. Corps de rêve, regard charbonneux, une petite barbe faussement négligée, c'est un peu l'idole, le fantasme des ménagères du numéro 22. Il est toujours poli, aimable et galant, un vrai gentlemen. Lui aussi s'aime beaucoup.
Au quatrième, il y a l'être. Personne ne l'a jamais croisé, ses volets sont toujours clos. Mais à travers, une lumière tamisée brille jour et nuit. Ses voisins aiment s'en plaindre, et alimentent ainsi les rumeurs autour du personnage. Entre artiste drogué et chimiste autodidacte, je ne sais pas qu'elle est l'identité que je préfère.
Au cinquième, sous les étoiles, vit une créature de la nuit. Elle est belle, jeune, enveloppée d'une aura si particulière. Visitée chaque nuit par d'éphémères fantômes, je ne pourrais lui attribuer un âge en particulier. Son visage, bien qu'emprunt d'une naïveté enfantine, semble porter matin et soir le lourd poids d'une vie incertaine. Entre « pute » et « salope », j'avoue que j'admire cette fille aux escarpins argentés.
Ce n'est pas réellement une histoire, mais plutôt un ensemble de tableaux, une fresques composée de cinq existences.
Je n'en suis pas le héros, je n'en suis pas non plus le peintre. Je ne suis que l'observateur du rez-de-chaussée.
YOU ARE READING
C'est au 22
Literatura FaktuCe n'est pas vraiment une histoire. Fresque littéraire, vie et mort de l'immeuble du numéro 22, morceaux de vie de cinq de ses habitants. Une fille perdue, une vielle folle, un charmeur, un inconnu et une prostituée. Mes cinq voisins préférés. Je ne...
