The girl

семь

Свидание - Юные

Я не считал минуты. Лишь хотел, чтобы нас вытащили отсюда.

Пухлый мужчина все ещё что-то рассказывал. Я совсем не слушал. Плавал себе в своём океане, падал на океаническое дно. Мечтал.

О том, что как только мы выберемся отсюда я ещё сотню раз скажу Монике, что люблю её. И ни разумной голос не дрогнет.

Вот увидите, не дрогнет!

И что она ответит мне тем же. А если нет, то все будет нормально. Честно.

- Алекс, - девушка дернула меня за край футболки и взяла за руку. - который час?

Я взглянул на на циферблат часов на своей руке.

- Полночь.

- Не волнуйтесь, скоро все закончится. Просто ведите себя хорошо.

Мы просидели так еще с час, пока не увидели свет фар в дали. Я молился всем известным богам, чтобы это был отец.

- А вот и виновник торжества! - С усмешкой воскликнул мужчина.

Дверь открылась и из неё действительно вышел отец. Весь в чёрном, будто на похороны приехал.

- Идиот, зачем ты забрал детей?! - Кажется, он был очень зол.

Я тоже очень зол, пап.

- Если ты привёз все, что должен, то можешь забирать их обратно.

Все происходило очень быстро. Отец отдал мужчине что-то очень длинное и большое и нас тут же толкнули в сторону машины.

Я очень хотел кричать. На отца, на Монику, на весь мир.

После того, как мы завезли девушку домой, то приехали сами.

Ни я ни он не спешили заходить в дом. Мне слишком многое хотелось сказать, но я не мог собрать это все воедино.

Я вздохнул,потирая плечи ладонями. На улице дул прохладный ветер.

- Я хочу чтобы ты уехал.

Отец обернулся на меня и кивнул.

- Извини,  что так получилось. Я понимаю тебя.

- Я хочу чтобы ты уехал, - я впился в него глазами, в голове уже сто раз разорвал на части. - Ты смог найти причину, чтобы уйти тогда, значит сможешь найти еще одну для того чтобы уйти сейчас.

Он молчал. Медленно открыл дверь, натянул на себя улыбку и вошёл. Я следом за ним.

Я люблю его, но он может идти к черту.

***

Когда я встал утром дом был уже пуст. Вещей отца тоже не было и я спокойно выдохнул.

Последнее, что принадлежало ему это записка на кухонной тумбе. Странная, неаккуратная, такая как надо.

В школе тоже все было как обычно. Те же люди, те же чувства. Ничего особенного.

Я шёл на литературу, зажимая в руке мятый лист бумаги и трясся от страха. Весь класс уже был в кабинете и когда начался урок мне стало ещё хуже. Прошла неделя с того времени, как нам дали задание написать стихотворение. Сегодня день сдачи.

Черт.

Черт!

- Чего побледнел, Алекс? - Весело спросил учитель. - Иди, будешь первым.

Сегодня явно не мой день.

Я вышел к доске, лист в моих руках мелко дрожал.

«волосы запаха теплой осени,
взгляды, как полосы, возгласы
грозами на твоих скулах,
корни выжжены, словно лотасы.
ключиц впадины, улицы голоса,
ласковый зов.
очертания тела в палитре художника
прогнозы погоды, неисправные сны
все это - ты.»

Я запнулся на последней строчке и поднял глаза на класс. Все продолжали молчать, хотя я закончил минуту назад.

Найти её глаза не было проблемой. Скользнув по ней взглядом я понял, что она в моей вчерашней толстовке. Это так приятно.

Она улыбнулась. Так счастливо и притягательно, я не мог отвести от неё взгляда.

И я все понял.

Я все понял.