Première rencontre
Ma mère me conduisit à l'aéroport toute fenêtres ouverte.La température,à Phœnix,frôlait les vingt et un degré,le ciel étais d'un bleu éclatant.En guise d'adieux,je portait ma chemise préférée,la blanche sans manches,aux boutonnière rehaussée de dentelle.j'avais mon coupe-vent pour seul bagage à main.Il existe,dans la péninsule d'Olympique,au nord-Ouest de l'état de Washington,une bourgade insignifiante appelée Forks où la couverture nuageuse est quasi constante.Il y pleut plus que partout ailleurs aux États-Unis.C'est cette ville et son climat éternellement lugubre que ma mère avait fui en emportant le nourrisson que j'étais alors.C'est là que j'avais dû me rendre,un mois tout les étés, mes quatorze ans,âge auquel j'avais enfin osé protester.Ces trois dernières année
