Elle était partie. Sans mot dire, me maudissant. Elle avait claqué violemment la porte, faisant vibrer toute la maison, de son squelette jusqu'à ses yeux de verre. Et même mon âme. Son comportement m'était insupportable, sa conduite blâmable. Elle ne m'écoutait pas, je n'étais qu'un hologramme qu'on avait projeté dans sa vie trop calme.
Elle était partie.
Dehors, la tempête faisait rage.
Les nuages noirs, oiseaux ténébreux et familiers de ce ciel du Yorkshire, annoncaient l'orage par la noirceur de leur plumage.
Le vent, lui, semblait vous tapoter l'épaule avec ses longs doigts immatériels, jouant avec vos nerfs, puis à cache-cache. Il était insaisissable. Il vous entourait de son aura glaciale, s'engouffrant par les moindres interstices, par les moindres fissures de l'être humain.
La pluie tombait en formant un rideau qui se voulait infranchissable : on aurait dit une frontière. Une frontière, entre la vie et la mort, que l'on ne traverse qu'une seule fois. Aller sans retour, pas d'alternatives : aller, cent retours ? Impossible. Allée, sang, Rê, tours ? Tu rêves déjà.
C'était un temps annonciateur de catastrophes, de désastres.
Une atmosphère qui vous oppresse, vous terrifie. Une atmosphère de film d'horreur, quand les clowns sont de sortie. Une atmosphère hantée, prémice de la souffrance, cette cruelle mère de tous les vices.
Une atmsphère qui, à petit feu, vous tue.
Elle était partie, avançant sur l'allée bordée par les hautes tours, d'un pas tremblant et mal assuré. Sa silhouette se découpait dans l'obscurité morbide, dans ce brouillard à couper au couteau. Au couteau. Nuit de meurtre, assurément.
Zeus était en colère, sans aucun doute, et il dechaînait les éléments. Il agitait l'épée de Damoclès du malheur au-dessus de nos frêles têtes humaines, menaçant d'en couper définitivement les fils. Les fils de la vie.
Le fils de sa vie.
Elle trébucha soudainement.
Dionysos avait à présent pris possession de son corps ; il affluait dans ses veines, l'emplissant de ce sentiment de félicité qui guidait d'ordinaire ses gestes, comme en la prenant délicatement par le bras.
Mais cette fois-ci, il la lâcha. Un peu trop brusquement.
Elle s'effondra. Immobile.
Elle dormait dans la nuit, la main sur sa flasque, paisible. Elle avait un trou rouge au côté gauche de la tête ...
Ironie du sort, ce sont les choses que vous appréciez et dont vous abusez, qui provoquent la mort. Votre mort. Car la Mort n'a jamais faux, et les humains ont toujours tort !
