El mar, ya es oceano y la pira flama viva.
Tropel de mil corceles trotando al tiempo.
Las meninges ya quedaron estrujadas.
Piamadre, aracnóide y duramadre, son como una sola.
Su latir se escucha poco ahora.
Su color se torna como cera.
Mortis causa llega pronto y lo libera.
Al llegar al fin de su existencia.
El descanso deja paz en su ceguera.
Dedalo52.
