Со скрипом открылась и быстро закрылась деревянная увесистая дверь. Они вошли в двухэтажное здание, откуда струился мягкий, будто домашний, теплый свет.
- И куда мы с тобой путь держим? – с ухмылкой произнес молодой человек.
- Это галерея я же рассказывала по дороге. Когда ты уже перестанешь задавать эти дурацкие вопросы. – строго ответила его девушка, ее тихий, открытый голос звучал в этот день как-то уж очень задумчиво.
- Что с тобой происходит? Шуток ты не понимаешь. Назад, в Москву возвращаться не хочешь. Да, понятно, что билеты покупали сразу в два конца, но можно купить новые и уехать отсюда уже. Сама видишь, что в этом захолустье жизнь, как в болоте. То есть нет ее вообще. – возмутился он, широко жестикулируя руками.
- Пойдем, выйдем на улицу. – коротко ответила она, накинув ветровку на плечи.
Они вышли из здания, фасад которого скромно был украшен надписью «Галерея».
- Что с тобой происходит? – не унимался парень уже на улице. – Который день таскаемся по непонятным маршрутам. Ну, ладно, родственников твоих навестили. Друзей тоже. Хотя, какие же это друзья. Вы видились последний раз сто лет назад. Время и расстояние стирают любые отношения, какими бы они хорошими не были. Ну, поулыбались вы друг другу, чаёк выпили, а дальше что?
Она молчала, потупив вниз глаза по какой-то нелепой, как ему казалось, привычке. Вообще она последнее время стала какой-то странной. Возможность слетать вместе с ним на курорт на два дня променяла на поездку в город своего детства. С ее приятелями знакомиться ему и необязательно, а она зачем-то потащила его туда. Вчера, например, вечером, когда жар солнца спал они, как она это называет, «бродили» по улицам, где якобы пахнет только что испеченным ватрушками, единственное что, увы, он не почувствовал этого запаха. Сегодня еще галерея – двухэтажный домик с ремонтом с позапрошлого века. Там скорее всего стены уже отсырели.
- Понимаешь, это место не любит шуток, голосовых всплесков и громких речей. – после длительной паузы произнесла она. – Тут нет картин известных всему миру мастеров, которые ты можешь увидеть в той же «Третьяковке» в Москве или в питерском Эрмитаже. Они другие. Понимаешь, другие. В этих стенах выставляют свои работы местные художники. Мой дядя, дядя Коля, еще когда я была совсем ребенком, несколько раз выставлял свои холсты и рассказывал о сюжетах своих картин оживленной публике. Кстати, истории каждый раз были разные. К нему как к сказочнику иной раз сбегалась ребятня.
