***
В который раз осень начнет заметать Петербургом,
пахнуть дымом и отсыревшим солнцем,
коробком спичек, в котором таятся каналы,
бушуют заливы, и несется всадник – Медный.
И в который раз каждый разбредется по своим Кишиневам,
наденет старые доводы, что жизнь – лишь сплетенье потерь,
и ночами будет вдыхать океан промокших под дождём улиц.
Каждый на своём островке, на своей далекой планете,
засыпанный ливнями снов, где осень вновь метет Петербургом.
2013
НОВЫЙ КРУГ
Делаю шаг –
спускаюсь ниже,
в новый круг
своего изгнанничества.
Это Молчание:
отсутствие слов
и бессилие голоса.
Еще один страж встречает –
щит, мускулистая грудь,
он бледен и кажется неживым.
Пробую пройти незамеченным.
Почти удается,
и тут голос его:
«Насколько ещё готов спуститься?».
Я отвечаю:
«Не знаю».
«Молчание – круг для избранных.
Не все его вынесут».
«А дальше-то что, ответишь?».
«Захочешь спуститься глубже –
узнаешь».
«Не скажешь?»
Молчит.
Я медлю,
но выбираю тропу –
спускаюсь.
И растворяюсь в нём,
Молчании.
2014
***
Прошлой ночью я вновь слушал музыку –
твою, твою.
Это все, что останется от тебя –
от твоего вторжения в молчание переулков,
в пустоту моих легких, мышц и прочей мякоти тела.
Я истекал твоей музыкой,
был ею,
океаном плескался у стен комнаты,
где-то в переливах мелодий твои черты находил,
слышал твой голос.
И хоть ты далеко, ты касаешься меня мелодией за мелодией,
словно я твоя флейта, и ты заставляешь меня литься в мир звуками.
2015
***
