Les fleurs du mal

Au lecteur

La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,

Occupent nos esprits et travaillent nos corps,

Et nous alimentons nos aimables remords,

Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;

Nous nous faisons payer grassement nos aveux,

Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,

Croyant par les vils pleurs laver toutes nos taches.

Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste

Qui berce longuement notre esprit enchanté,

Et le riche métal de notre volonté

Est tout vaporisé par ce savant chimiste.

C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !

Aux objets répugnants nous trouvons des appas;

Chaque jour vers l'Enfer nos descendons d'un pas, 

Sans horreur, à travers les ténèbres qui puent.

Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange

Le sein martyrisé d'une antique catin,

Nous volons au passage un plaisir clandestin 

Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

Dans nos cerveaux malsains, comme un millions d'helminthes,

Grouille, chante et ripaille un peuple de Démons,

Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons

S'engouffre, comme un fleuve, avec de sourdes plaintes.

SI le viol, le poison, le poignard, l'incendie

N'ont pas encore brodé de leurs plaisants dessins

Le canevas banal de nos piteux destins,

C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie.

Mais parmi les chacals, les panthères, les lyces,

Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,

Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,

Dans la ménagerie infâme de nos vices

Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !

Quoiqu'il ne fasse ni grands gestes ni grands cris,

Il ferait volontiers de la terre un débris

Et dans un baîllement avalerait le monde;

C'est l'Ennui ! - l'œil chargé d'un pleur involontaire,

Il rêve d'échafauds en fumant son houka.

Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,

- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !