Я сижу у окна с книгой в руках,
А жизнь все идет, вся сверкает во мгле.
Все идет, рассыпается на песчинки в словах,
А меня в жизни нет, я во сне.
А жизнь вся блистает и броско танцуя
В красе своей и пышности,
Мимо меня идет, целуя
За собой следы послушности и грешности.
И манит образом любви к себе,
И образом улыбок, страсти и веселья.
Очарованье ей дано как той звезде,
Что на темном полотне весеннем.
Да только мимо жизнь проходит,
Мимо несчастного поэта...
И даже взглядом не проводит
Тень носителя дневного света.
Он гордо и бесстрашно носит
В своих окровавленных руках
Кусочек солнца, и не просит
Взамен ни денег ни бессмертный прах.
И вечная борьба идет.
И кто в борьбе? Он и судьба.
И кто народ толпой ведет-
Того и участь- длинною в жизнь борьба.
А жизнь цыганкою танцует,
И днем и ночью ходит по земле.
Одним-поет, другим- колдует...
Но так и не придет ко мне.
