Phantom | French Version

Chapitre Un

La mort.

Un simple mot de quatre lettres, trois consonnes, une voyelle, une syllabe. Quelle en est la définition exacte ? Y a-t-il une définition exacte ?

Si vous ouvriez un dictionnaire à la page du mot mort, vous trouveriez certainement quelque chose de ce genre:

Mort, n.f. 1. Action de mourir 2. Fin du processus vital 3. L'action ou le fait de mourir, d'être tué

Et ça continue ainsi en expliquant comment le mot mort peut être utilisé pour personnifier la destruction de la vie, etc. Mais tout cela est tellement technique, trop recherché et basé sur des faits. Qu'est-ce qu'est vraiment la mort ? est-ce seulement la fin de la vie ?

Bien, aucun de nous ne peut le savoir. Aucun de nous n'est mort auparavant.

Et malgré le fait que certains assurent avoir effleurer la frontière entre la vie et la mort, aucun de nous n'a vraiment été mort. que ressent-on ? est-ce paisible ? est-ce le bonheur ?

Ce genre de pensées me tourmente jour et nuit. la plupart du temps des questions, je me demande ce que ça doit être de passer de l'autre côté. et depuis un certain temps, je désire passer de l'autre côté et laisser ce monde derrière moi. si le paradis et l'enfer existent, la mort est le paradis et la vie sûrement l'enfer.

Ceci, je suppose, est la vraie raison pour laquelle nous avons déménagé de Sacramento, Californie à Castle Hill, Washington.

Mes pensées morbides sur le fait de mettre fin à mes jours ont terrifié mes pauvres parents, ils ont donc fait leurs valises et ont décidé que nous deviens traverser deux états entiers pour échapper aux démons qui brûlaient en moi l'orque nous vivions en Californie.

Comme s'ils ne brûlaient pas toujours en moi dans être petite ville froide...

"Jane. Jane, tu m'écoutes ?"

Je regarde en direction de ma mère qui se tient debout les mains sur les hanches, ses cheveux noirs regroupés en un chicon décoiffé sur le chaud de sa tête.

"Déballe ces plats. tu peux les mettre sur être étagère-là."

Je m'exécute, faisant glisser le carton sur le comptoir de la cuisine.

"Cette maison est bizarre." remarquais-je en plissant mon nez en regardant la couche de poussière qui recouvrirait les étagères du meuble.

"Ce n'est pas bizarre, c'est historique. Ça a été construit en 1923, tu sais."

Je soupire, rangeant délicatement les plats.

Il n'est pas difficile de croire que cette maison à approximativement quatre-vingt onze ans.

La façade extérieure est faite de pierres grises et cela devait être extrêmement cher pour l'époque. Cette maison à la taille d'un château, ce qui est largement trop grand pour trois personnes mais mon père est obsédé par les antiquités ; maisons y compris, même si cette dite "maison" est à deux kilomètres de la ville.

La maison semble avoir appartenu à de riches propriétaires avec ses hauts plafonds et son immense porte d'entrée en bois massif. Deux grands escaliers connectent le rez-de-chaussée au premier étage avec son large foyer, et un grand chandelier est placé au dessus de la porte principale.

Mon père, un cinglé d'Histoire, était en extase lorsque nous avons trouvé la maison dans toute sa beauté rétro.

Evidemment, nous ne pouvions pas simplement avoir une maison simple, proche de l'école, nous avions besoin d'une maison historique !