Перо с Кровавыми Чернилами

Писательство - отстой.

Если вы хотите стать писателем, но при этом не знаете всех тонкостей сией отросли работы, то даже не беритесь за это. Вы видите только одну сторону нашей жизни, популярность, деньги, скорее всего вагон и маленькая тележка вдохновения и всякое такое дерьмо. На самом деле сотрите этот стереотип из своих голов немедленно, ибо всё это полная брехня.
Моё имя Алан Смит, мне 42 года и я ненавижу свою жизнь и работу. Когда я только шёл на первый курс журналистики в небольшом университете в Миссисипи я так и грезил бестселлерами и роскошной жизнью. Тогда мой туповатый мозг рисовал картины, как через лет двадцать я буду сидеть с уютном доме у моря со своей собакой или попивать Доктор Пеппер на своей яхте. Вот и прошли эти годы и из этого всего исполнилось только одно - я остался в Миссисипи.
У меня была девушка Мэри когда мне было 38 и мы даже обручились. С этого момента вы начнёте понимать, почему я ненавижу свою работу.
На данный момент я написал уже семнадцать книг, включающих в себя три сборника рассказов, а моя невеста успела переспать с четырьмя мужиками. Замечательный расклад.
На момент нашей помолвки я только начинал писать свою книгу «Где я жил, где я был». Написав страниц десять оживленного текста я впал в ступор. Мысли закончились, каждая строчка казалась мне хуже другой, я стёр весь текст и впал в депрессию. «Что с тобой не так, Алан?!» - вот любимая фраза моей бывшей невесты. Хоть она уже и думать обо мне забыла я всё так же люблю её. Черт, ненавижу себя за это, человек обливает меня дерьмом, а я всё ещё превозношу его.
Я не смог дать ей то, что она хотела.
В тот день я должен был поехать в больницу на ежемесячное обследование, после которого каждый раз мне прописывали какие то пустышки и сдирали вагоны бабла. Ну так вот, я никуда не пошёл, так как был слишком подавлен и даже разбил пару стаканов, с забинтованной от прошлых срывов. Дверь открылась и там стояла она. Мэри, отбитая, Клэрсен. Моя невеста так страстно целовалась со своим ухажером, что даже не заметила моего присутствия с полу пустом, только купленном, доме. В тот же день я попытался покончить жизнь самоубийством.
«Что за бред несёт этот психованный писарюга?!» - вот о чем вы сейчас подумали. А теперь представьте: писатель с поехавшими ещё двенадцать лет назад нервами после смерти родителей в автокатастрофе впадает в депрессию, отношения с невестой крайне натянуты, а потом ты своими глазами наблюдаешь измену. Щекотливое положение, не правда ли?
В общем не будем о плохом, перейдём к ужасному.
Сейчас я живу в небольшом доме в Миссисипи, он двухэтажный, с небольшим камином напротив дивана, в котором уже скоро появятся дырки от моего зада. С него я просто не встаю. Параллельно месту моего ежедневного обитания находится деревянная входная дверь, которую уже давно стоило бы поменять. Кухня располагается прямо позади меня, но я здесь никогда не готовлю. За меня готовят производители Доритос. Неплохие ребята, замечательные повара.
Дом у меня довольно темный, хоть и освещается двумя люстрами и дневным светом из трёх окон. Первый этаж выглядит более менее светлым, но вот второй, где располагается моё рабочее место, просто не освещается никак. Мне же лучше, я не люблю свет и более прогрессивно работаю в ночное время. Однако это никак не помогает дописать мне роман «Дженни Рэй: женщина моей мечты». Работоспособность распрощалась со мной со второй главы и сейчас я просто сижу перед своим ноутбуком по шесть часов не написав и строчки.
Сейчас как раз таки такой момент. «К черту всё» - пронеслось в моей голове.
- Ты прав. Иди отвлекись от этого дерьма.
«Видимо ты уже совсем сходишь с ума» - голос не поддержал моего рвения к разговорам и я резко захлопнул крышку своего девайся.
Я взял баночку «Доктор Пеппер», «Доритос», включил телевизор и лёг на диван. Часы показывали без пятнадцати четыре утра.
- Думаю мы все согласны, что небольшой сон ещё никому не повредил. - сонно промямлил я и прикрыл веки.
«Спокойной ночи» - проговорил голос.