Июнь. В городе зацвели кусты гортензии. Мясистые и на заглядение цветные.
Она сидела по обыкновению одна... с бокалом вина, в бутылке оставалось совсем немного, взгляд был пустым и рассеянным, ни за что он не цеплялся.
Ее взгляд всегда благоволил только прекрасному : прекрасным людям, прекрасным цветам, прекрасным вещам.
Ей нравились ровные строчки на ее тренче, гладкая загорелая кожа на ее спине, виднеющаяся из под шёлковой блузы.
Ее возбуждали такие странности как : босые ноги с прикрывающими щиколотку грубыми голубыми джинсами, массивные ботинки и пальцы на руках, которые противоестественно выгибаются в обратную сторону.
Ей часто говорили, что она странная, но от того только больше тянулись. Тянулись, чтобы испить ее сполна и уйти в сторону, напитавшись талантом и уникальностью.
Она давала энергию творчества.
Все это была она...та она, которая любила.
Она любила и была подобна электрической станции, питавшей все вокруг.
Но это тогда ... когда она любила.
А сейчас только она, бокал вина и распустившаяся повсеместно гортензия.
