Dans le bus

1.

Un homme. Jogging noir, long gilet noir à moitié refermé sur un tee-shirt noir à l'effigie d'un jeu sanglant. Capuche sur la tête, appuyé sur la porte en verre. Sac à dos noir. Il n'y a que 2 choses lumineuses chez lui. Ses chaussures blanches, resplendissantes. Et elle. Devant lui. C'est sa lumière. Lui, c'est un addict. Il a tout essayé : héroïne, cannabis, LSD, tout. Et elle, elle veut qu'il s'en sorte. Elle le guide. Mais là, il est en manque. Le regard flou, du mal à se focaliser sur le monde qui l'entoure. Elle se tient devant lui, et lui sourit. C'est de sa faute s'il en a besoin maintenant. Elle aussi toxico, elle s'en est sortie. Et aujourd'hui, c'est lui qu'elle veut aider. Mais lui ne veut pas être aidé. Il veut rester dans cet autre monde, si douillet ... Le seul endroit où il est libre. Cette liberté, il se l'est tatoué sur l'avant bras droit. Une plume. Symbole de l'envol. De la liberté. Maintenant, il la hait, cette lumière qui l'accompagne partout. Il sait qu'un jour, il se passera quelque chose, qu'il ne se contrôlera pas et qu'il regrettera un jour. Mais en même temps, il l'aime. Si fort. Tellement. Là pour lui, elle ne l'a jamais abandonné.
Le bus s'arrête. Ils descendent. Elle lui prends la mains et traverse la route. Lui, derrière, la tête basse, cachant ses cheveux longs sous sa capuche. Elle, tête relevée, fière et altière, devant lui et le guide.