Los muertos no hablan.

Preludio.(En la oscuridad)

Londres.1940.

El hombre no cesaba de correr.No llevaba un rumbo fijo,simplemente escapaba de su perseguidor.

-Mi perseguidor-pensó-que poco sé de el.Lo único que sé son sus intenciones,y no son buenas.Eso seguro.

Dobló la esquina,tropezó y cayó,golpeandose con los duros adoquines de la calle.Rapidamente se levantó y siguió corriendo.

Torció a la derecha y se encontró cara a cara con su perseguidor,un misterioso hombre que llevaba la cara cubierta por un gran sombrero.La capa que portaba le llegaba hasta el suelo.

Fue precisamente en ella donde el hombre observó lo que sería lo último que vería en su vida,un destello plateado perteneciente a una hoja que traspaso su garganta y acabo con su vida.

Nadie lo echó de menos,nadie presentó una denuncia,ya que no tenia ni amigos ni familia.Era un hombre pobre,sin dinero,que rara vez salia de su pequeña casa.En definitiva,un hombre que nadie tendría interés en asesinar.

Al menos eso parecía.